Hay miles de razones para escribirte, y sé que el silencio también habla, y que no por callar sientes menos. Me han contado una historia que no he creído: en lo más remoto de la tierra un hombre y una mujer hablan de ti y de mí, y dicen de nosotros cosas que nosotros no sabemos, y saben nuestra vida, y en lo más remoto de la tierra aún existen partes que el hombre civilizado no conoce, y todas las obras de ficción son ciertas, y el poema más descabellado está sacado de la realidad, y si Heidegger tiene razón es verdad también que la poesía mejora el mundo, pero no ya porque le añada algo bueno, sino solo porque saca a la luz algo maravilloso que ya estaba ahí y en lo que no nos habíamos fijado.
Eso quiero hacer yo con tu vida: quiero que leyendo estas líneas descubras una parte de la vida en la que no te habías fijado, e igual que ayer te proponía que enloquecieses conmigo, hoy me refreno y me limito a proponerte que enloquezcas con lo que te escribo, y entonces yo ya no seré persona ni hombre, sino solo máquina de escribir, pero de escribir las prosas más bellas del mundo para que tu vida encuentre ya por fin del todo su sentido, y aunque nunca te vea, y aunque nunca te abrace, me quedará por dentro la felicidad de saber que tu alma sí la he tocado, que tu alma ha sentido por mí, que has estado más viva por mí, que has sonreído o que has llorado leyéndome, y entonces ya tu piel no me pertenecerá, pero sí algo mil veces más importante: tú misma, más allá de la carne, más allá de la materia, más allá de la vida, y sé que sonríes y que piensas que esto son solo artificios de un poeta con talento, y no es así: son verdades que te disparo como cañones para echar abajo tu escepticismo. Un beso.
No hay comentarios:
Publicar un comentario